Andrew
Cruz
The Dom
Saturno
Hijo mio, tu cuerpo me pertence, tus pensamientos no son libres, necesito comerte.
Pintura: Saturno devorando a su hijo - Goya
Post by Andrew
The End
Nos esperan para llevarnos
al jardín dividido
¿Conoces la palidez y el impúdico temblor
de la muerte que llega a insólitas horas
sin avisar, sin cita previa
como una horrible invitada empalagosa
con la que te has encamado?
Texto: Jim Morrison Fotografía: Tumba de Jim morrison
Post by Andrew
Robers
Lo único importante es que no te roben, en el sentido mas amplio, en el sentido que sale de los limites del mismo vocablo, en el sentido mas lírico.
Si alguien te hace sentir insignificante, te está robando. Si alguien te muestra que siempre estás equivocado, te está robando. si alguien no te está robando, le estás robando. Si eres inocente, eres un ladrón. Si eres un ladron, te están robando.
Lo mejor es estarse quieto.
Post by Andrew
Los Demás
Pocos días después de la Semana Santa de 1979, los parroquianos del barrio Montparnasse en París pudieron observar en el interior de La Coupole o en la terraza del café Dôme, a un hombrecito ciego, tembleque, mal afeitado y casi decrépito blandiendo con dificultad su vendada mano izquierda. Era evidente que quienes lo podían reconocer quedaban asombrados. Se trataba de Jean Paul Sartre, la más alta expresión de la inteligencia y el pensamiento del siglo XX, el gran activista de la libertad en nuestro tiempo, que venía de ser el protagonista de un caso típico de baranda policial. Un poeta loco, Gerard de Cléves, de origen belga, a quien Sartre acostumbraba ayudar de vez en cuando con algún dinero, en una de las salidas que se le permitieron de la clínica siquiátrica resolvió acosar a su benefactor presionándolo a diario. Sartre le dio dinero durante varios días consecutivos hasta que, harto, le advirtió que no le recibiría de nuevo. Pero ocurrió que un día el hombre volvió furibundo, y mientras discutían por encima de la cadena de seguridad de la puerta -que Sartre no había querido quitar para que aquel no se entrara-, el poeta enajenado sacó un cuchillo con el que le cortó su mano izquierda. Luego comenzó a golpear con violencia el portón que entre Sartre y su hija adoptiva, Arlette Elkaïm, lograron cerrar desesperadamente. El forcejeo fue tal, que pese a que la puerta estaba blindada, estuvo a punto de derrumbarse. Arlette llamó a la policía. Los gendarmes, sin embargo, se vieron a gatas para detener al hombre por entre los pasillos del edificio. La mano de Sartre comenzó a sangrar profusamente hasta que le fue curada y vendada. Esto ocurría un año antes de su muerte.
Texto de Germán Uribe, obtenido en .
Post by Andrew
Ch
He vuelto con sentimientos encontrados. Bajo este techo he conocido mucha felicidad y mucha desdicha. La casa es encantadora, el olmo espléndido, hay agua donde termina el jardín, y sin embargo quisiera ir a otra parte; quisiera irme de aquí. Tal vez se deba a mi esencial falta de responsabilidad; a no estar dispuesto a acarrear la carga legítima del padre de familia, o jefe de la casa. No importa cómo lo mire, me parece mezquino, de un provincianismo obstuso. Es en parte el provincianismo en el ambiente lo que hace que quiera mandarlo todo a hacer puñetas. Anhelo una comunidad más rica, como todo el mundo. He despertado al amanecer. He paseado por el jardín vestido con el traje de cumpleaños. Disfruté del cielo pálido y del olmo monumental, pero sin dejar de pensar; es mejor en las montañas, en cualquier otra parte. He pasado demasiado tiempo aquí.
John Cheever
Post by Andrew
Ahorcado
"En el colegio les dijeron a mis padres que no era normal porque pintaba ahorcados"
Marco Punzopintor
Dibujo: Marco Punzopintor
Obtenido en elideario (Volveremos al antiguo formato)
Numb
Hello?
Is there anybody in there?
Just nod if you can hear me.
Is there anyone at home?
Come on, now,
I hear you’re feeling down.
Well I can ease your pain
Get you on your feet again.
Relax.
I’ll need some information first.
Just the basic facts.
Can you show me where it hurts?
There is no pain you are receding
A distant ship, smoke on the horizon.
You are only coming through in waves.
Your lips move but I can’t hear what you’re saying.
When I was a child I had a fever
My hands felt just like two balloons.
Now I’ve got that feeling once again
I can’t explain you would not understand
This is not how I am.
I have become comfortably numb.
O.K.
Just a little pinprick.
There’ll be no more aaaaaaaaah!
But you may feel a little sick.
Can you stand up?
I do believe it’s working, good.
That’ll keep you going through the show
Come on it’s time to go.
There is no pain you are receding
A distant ship, smoke on the horizon.
You are only coming through in waves.
Your lips move but I can’t hear what you’re saying.
When I was a child
I caught a fleeting glimpse
Out of the corner of my eye.
I turned to look but it was gone
I cannot put my finger on it now
The child is grown,
The dream is gone.
I have become comfortably numb.
Texto: Comfortably Numb de Pink Floyd. Viñeta: Garfield de Jim Davis
Post by Andrew
Creatividad y Bipolaridad
A los 23 años, en 1833, trató de quitarse la vida. Siete años más tarde, vivió una de sus épocas más felices y creativas. En 1844, cayó de nuevo en la más profunda depresión. Cuatro años después, volvía a estar alto, es decir, en otra etapa de euforia. Y en 1854 trató de suicidarse otra vez tirándose al río Rin, aunque le rescataron. Entonces fue internado en un psiquiátrico donde murió dos años después de una inanición que él mismo se impuso. ¿Sabes de quién se trata? Del compositor Robert Schumann. Los altibajos de su vida describen muy bien la enfermedad maníaco-depresiva, más conocida como trastorno bipolar por el hecho de arrojar al individuo desde la genialidad hasta la apatía más absoluta.
Samuel Beckett, Scott Fitzgerald, Virginia Woolf, Ernest Hemingway y Lord Byron, Todos ellos sufrieron un trastorno bipolar que a la Woolf y Hemingway les llevó al suicidio. Igual que a Kurt Cobain (vocalista de Nirvana), una de cuyas canciones más famosas lleva precisamente el título de "Lithium".
¿Más nombres? Edgar Allan Poe, Sylvia Plath, Vincent van Gogh, Cole Porter, Balzac, Isak Dinesen, Gustav Mahler, Haendel, Mary Shelley, Charly Parker, Holderlin, Gauguin, Rosseti, Jackson Pollock... Datos como estos han hecho pensar a muchos que la bipolaridad está asociada con la creatividad:
A finales del siglo pasado y principios de éste se hicieron una serie de estudios que demostraron que, efectivamente, era más frecuente entre artistas que entre la población general. Pero lo cierto es que, aún así, ni la mayoría de afectados por la enfermedad bipolar tiene la genialidad de Schumann o Pollack, ni todos los artistas tienen cambios bruscos de carácter y son bipolares. Lo único que se consigue al rodear esta patología de romanticismo y hacer generalizaciones es trivializar una enfermedad que provoca mucho sufrimiento y que en muchos casos acaba en suicidio.
El 60-80% de todos los adolescentes y adultos que cometen suicidio tiene una historia de enfermedad afectiva (tanto bipolar como depresión grave, también llamada unipolar). Y del total de pacientes con manía depresiva, el 15% se acaba quitando la vida (sin contar el número de intentos de suicidio fallidos). Algunos pacientes, sin embargo, según escribe el doctor Eduard Vieta, psiquiatra del Hospital Clínic de Barcelona aprovechan la enfermedad para desarrollar los matices de creatividad y liderazgo que comporta. Todo depende de la intensidad de la manía y de la depresión, los dos síntomas extremos de los pacientes. La depresión sumerge al paciente en la apatía absoluta y la manía puede volverle hiperactivo, insomne y, en ocasiones, tremendamente creativo.
Obtenido en p
Post by Andrew
Tag
"Y yo no sé siquiera si es la misma que soñé" Hierro
"Pero se me ha borrado/la historia(la nostalgia)" Hierro
"Esto, tan real y tan absurdo,/sucedió, pero sigue susediendo./Y no sé lo que significa" hierro
Cucaracho
A la mañana siguiente, cuando entró la asistenta —daba tales portazos, que en cuanto llegaba ya era imposible descansar en la cama, a pesar de las infinitas veces que se le habían rogado otras maneras —para hacer a Gregorio la breve visita de costumbre, no halló en él, al principio, nada de particular. Supuso que permanecía así, inmóvil, con toda intención, para hacerse el enfadado, pues le consideraba capaz del más completo discernimiento. Casualmente llevaba en la mano el deshollinador, y quiso con él hacerle cosquillas a Gregorio desde la puerta.
Al ver que tampoco con esto lograba nada, irritóse a su vez, empezó a pincharle, y tan solo después que le hubo empujado sin encontrar ninguna resistencia se fijó en él, y, percatándose al punto de lo sucedido, abrió desmesuradamente los ojos y dejó escapar un silbido de sorpresa. Mas no se detuvo mucho tiempo, sino que, abriendo bruscamente la puerta de la alcoba, lanzó a voz en grito en la oscuridad:
—¡Miren ustedes, ha reventado! ¡Ahí le tienen, lo que se dice reventado!
Texto: Fragmento de La metamorfosis de Kafka. Dibujo: En Lanuez
Post by Andrew
Límbico
El infierno está de vacaciones. Somos muchos los casi muertos que esperamos que abra sus puertas. Nos han regalado un simulacro en vida. No lloraremos. Nos consolamos llenos de pastillas. Un loco encerrado. Dos locos encerrados. Tres locos encerrados. Un barco encerrado. El sueño termina: Un hombre se levanta espantando moscas. No llores que era una pesadilla. Camina por la calle. Escríbelo y desaparecerá. No eres así, no es así. Depierta de nuevo y cuenta un chiste mientras sonríes. Todo aclarado. Ahora centrífuga. Risas. Sigue caminando, dirigete a tu casa, la llave, la puerta, la cama, la guitarra, el libro, la tele, el pilot, la almohada, el móvil, el sueño: El infierno está de vacaciones. Somos muchos los casi muertos que esperamos que abra sus puertas. Nos han regalado un simulacro en vida. No lloraremos. Nos consolamos llenos de pastillas. Un loco encerrado. Dos locos encerrados. Tres locos encerrados. Un barco encerrado.
Pintura: El hombre hechizado de Goya
Post by Andrew
Luz
La esposa del ex canciller alemán Helmut Kohl, Hannelore Kohl, de 68 años, se suicidó y fue hallada ayer en el departamento donde vivía en Ludwigshafen (oeste de Alemania). Hannelore estaba enferma a causa de una declarada alergia a la luz que sólo le permitía salir de noche. "Debido a su desesperado estado de salud, decidió acabar voluntariamente con su vida", aseguró un comunicado de la oficina de Kohl. El matrimonio acababa de celebrar su 41 aniversario.
Texto obtenido en .
Post by Andrew
La paradoja de Tarski - Banach
“Es posible partir una esfera maciza en seis trozos disjuntos de forma que recomponiéndolos mediante movimientos rígidos obtengamos dos esferas macizas de las mismas dimensiones que la original”.
Duelo en las cumbres. Fisicamente imposible. La intuición se pierde entre medidas inexistentes. Cantor se rie de nosotros en "su paraiso" de la teoría de conjuntos.
Nos movemos entre agujeros. El ser humano cuando intenta descuartizar para entender se encuentra con monstruos. La locura es nuestra naturaleza. A la locura nos llevan nuestros pensamientos, aunque sean refinados por la lógica. Riete.
Mas información en: Tio Petros, de donde el enunciado de la paradoja y la fotografía han sido obtenidos.
Nota: El resultado es cierto.
Post by Andrew
Sobredosis
-Diablos. -El cigarrillo del hombre se movió sobre el labio inferior - Tenemos nueve o diez casos como este por noche. Tenemos tantos, desde hace unos pocos años, que hubo que inventar estas máquinas especiales. Con la lente óptica, naturalmente; el resto es antiguo. No es necesario un médico para estos casos; bastan dos ayudantes; lo arreglan todo en media hora. Mire -el hombre se alejó hacia la puerta -, tenemos que irnos. Acabamos de recibir otra llamada por la vieja radio de dedal. A diez calles de aquí. Algún otro que se ha tragado toda una caja de píldoras. Si nos necesita, vuelva a llamarnos. Déjela tranquila. Le hemos dado un antisedativo. Se despertará con hambre. Adiós.
Y los hombres con cigarrillos en las bocas rectas, los hombres con ojos de borla de polvos, recogieron su carga de máquinas y tubos, la botella de melancolía líquida, y el lodo lento y oscuro de aquella cosa sin nombre, y se fueron trotando hacia la puerta.
Montag se dejó caer en una silla y miró a la mujer. La mujer entornaba ahora los ojos, y Montag extendió la mano para sentir la tibieza del aliento en la palma.
-Mildred -dijo al fin.
Somos demasiados, pensó. Somos billones, y eso es demasiado. Nadie conoce, a nadie. Gente extraña se te mete en la casa. Gente extraña te arranca el corazón. Gente extraña te saca la sangre. Buen Dios, ¿quiénes eran esos hombres? ¡No los he visto en mi vida!.
Texto: Fragmento de Farenheit 451 de Ray Bradbury. Fotografía: Victoria.
Post by Andrew
La virgen, la cara de la virgen
“Siento que el dinero nos ha robado el alma”. Ciertamente es infantil pensarlo por repetitivo. Es algo que ya se sabe. Que todos sabemos. Es algo estudiadísimo desde arriba y desde abajo: “Dejad que piensen, que se quejen, que se manifiesten, al final todo será batallitas divertidas”. Somos capaces de inclinarnos para poner el culo mientras hablamos de cambiar las cosas. Miramos con desprecio bien disimulado las diferencias mientras pedimos ser aceptados. Ignoramos a quien nos pide unos céntimos mientras hablamos del tercer mundo. Y el mundo sigue rodando en su aventura gravitacional soportando a unos seres ridículos que hablan de locura, cultura y poder. Y el mundo sigue girando sin soportar nada, por que el que soporta es el que lee. ¿Tiene alguien veinte euros pa un café y pirarme de aquí?
Post by Andrew
Tal Como Eramos (- Somos)
Fotografía: Represión policial en Barcelona. 1976. (Manel Armengol)
Post by Andrew
Sentido
Los hombres se parecen a esos relojes de cuerda que andan sin saber por qué. Cada vez que se engendra un hombre y se le hace venir al mundo, se da cuerda de nuevo al reloj de la vida humana, para que repita una vez más su rancio sonsonete gastado de eterna caja de música, frase por frase, tiempo por tiempo, con variaciones apenas imperceptibles.
Arthur Schopenhauer
Post by Andrew