Cúrvate, cúrvate, cúrvate, mientras coges la gripe aviar. Cúrvate, cúrvate, cúrvate, mientras te tiembla la mano izquierda. Cúrvate, cúrvate, cúrvate, mientras la boca te sabe a antibiótico. Cúrvate, cúrvate, cúrvate, mientras observas mareado el punto. Cúrvate, cúrvate, cúrvate, no te cortes, que esto no es nada. Cúrvate, cúrvate, cúrvate, y ríete de esto, pero curvado, con chepa, curvado, locura transitoria, locura retransmitida.
Everyone Letra: Cancion de Radiohead Post by Andrew |
¿Quién socorre al ser humano? Nadie. Estamos solos, la compañía aumenta el domino de la función “ser humano”. Al aumentar el dominio ficticiamente se respira mejor, por eso el artista o el tirano quieren conseguir la atención de todos, por eso el neurótico discute y el sicótico escucha voces. El descubrimiento de la soledad es como abrir la caja de pandora, y puede llevar a la autodestrucción o hacerte muy fuerte. Todo lo anterior es mentira.
Post by Andrew
Hijo mio, tu cuerpo me pertence, tus pensamientos no son libres, necesito comerte.
Pintura: Saturno devorando a su hijo - Goya
Post by Andrew
Nos esperan para llevarnos
al jardín dividido
¿Conoces la palidez y el impúdico temblor
de la muerte que llega a insólitas horas
sin avisar, sin cita previa
como una horrible invitada empalagosa
con la que te has encamado?
Texto: Jim Morrison Fotografía: Tumba de Jim morrison
Lo único importante es que no te roben, en el sentido mas amplio, en el sentido que sale de los limites del mismo vocablo, en el sentido mas lírico.
Si alguien te hace sentir insignificante, te está robando. Si alguien te muestra que siempre estás equivocado, te está robando. si alguien no te está robando, le estás robando. Si eres inocente, eres un ladrón. Si eres un ladron, te están robando.
Lo mejor es estarse quieto.
Post by Andrew
Pocos días después de la Semana Santa de 1979, los parroquianos del barrio Montparnasse en París pudieron observar en el interior de La Coupole o en la terraza del café Dôme, a un hombrecito ciego, tembleque, mal afeitado y casi decrépito blandiendo con dificultad su vendada mano izquierda. Era evidente que quienes lo podían reconocer quedaban asombrados. Se trataba de Jean Paul Sartre, la más alta expresión de la inteligencia y el pensamiento del siglo XX, el gran activista de la libertad en nuestro tiempo, que venía de ser el protagonista de un caso típico de baranda policial. Un poeta loco, Gerard de Cléves, de origen belga, a quien Sartre acostumbraba ayudar de vez en cuando con algún dinero, en una de las salidas que se le permitieron de la clínica siquiátrica resolvió acosar a su benefactor presionándolo a diario. Sartre le dio dinero durante varios días consecutivos hasta que, harto, le advirtió que no le recibiría de nuevo. Pero ocurrió que un día el hombre volvió furibundo, y mientras discutían por encima de la cadena de seguridad de la puerta -que Sartre no había querido quitar para que aquel no se entrara-, el poeta enajenado sacó un cuchillo con el que le cortó su mano izquierda. Luego comenzó a golpear con violencia el portón que entre Sartre y su hija adoptiva, Arlette Elkaïm, lograron cerrar desesperadamente. El forcejeo fue tal, que pese a que la puerta estaba blindada, estuvo a punto de derrumbarse. Arlette llamó a la policía. Los gendarmes, sin embargo, se vieron a gatas para detener al hombre por entre los pasillos del edificio. La mano de Sartre comenzó a sangrar profusamente hasta que le fue curada y vendada. Esto ocurría un año antes de su muerte.
Texto de Germán Uribe, obtenido en .
Post by Andrew
He vuelto con sentimientos encontrados. Bajo este techo he conocido mucha felicidad y mucha desdicha. La casa es encantadora, el olmo espléndido, hay agua donde termina el jardín, y sin embargo quisiera ir a otra parte; quisiera irme de aquí. Tal vez se deba a mi esencial falta de responsabilidad; a no estar dispuesto a acarrear la carga legítima del padre de familia, o jefe de la casa. No importa cómo lo mire, me parece mezquino, de un provincianismo obstuso. Es en parte el provincianismo en el ambiente lo que hace que quiera mandarlo todo a hacer puñetas. Anhelo una comunidad más rica, como todo el mundo. He despertado al amanecer. He paseado por el jardín vestido con el traje de cumpleaños. Disfruté del cielo pálido y del olmo monumental, pero sin dejar de pensar; es mejor en las montañas, en cualquier otra parte. He pasado demasiado tiempo aquí.
John Cheever
Post by Andrew
"En el colegio les dijeron a mis padres que no era normal porque pintaba ahorcados"
Marco Punzopintor
Dibujo: Marco Punzopintor
Obtenido en elideario (Volveremos al antiguo formato)
Hello?
Is there anybody in there?
Just nod if you can hear me.
Is there anyone at home?
Come on, now,
I hear you’re feeling down.
Well I can ease your pain
Get you on your feet again.
Relax.
I’ll need some information first.
Just the basic facts.
Can you show me where it hurts?
There is no pain you are receding
A distant ship, smoke on the horizon.
You are only coming through in waves.
Your lips move but I can’t hear what you’re saying.
When I was a child I had a fever
My hands felt just like two balloons.
Now I’ve got that feeling once again
I can’t explain you would not understand
This is not how I am.
I have become comfortably numb.
O.K.
Just a little pinprick.
There’ll be no more aaaaaaaaah!
But you may feel a little sick.
Can you stand up?
I do believe it’s working, good.
That’ll keep you going through the show
Come on it’s time to go.
There is no pain you are receding
A distant ship, smoke on the horizon.
You are only coming through in waves.
Your lips move but I can’t hear what you’re saying.
When I was a child
I caught a fleeting glimpse
Out of the corner of my eye.
I turned to look but it was gone
I cannot put my finger on it now
The child is grown,
The dream is gone.
I have become comfortably numb.
Texto: Comfortably Numb de Pink Floyd. Viñeta: Garfield de Jim Davis
Post by Andrew
A los 23 años, en 1833, trató de quitarse la vida. Siete años más tarde, vivió una de sus épocas más felices y creativas. En 1844, cayó de nuevo en la más profunda depresión. Cuatro años después, volvía a estar alto, es decir, en otra etapa de euforia. Y en 1854 trató de suicidarse otra vez tirándose al río Rin, aunque le rescataron. Entonces fue internado en un psiquiátrico donde murió dos años después de una inanición que él mismo se impuso. ¿Sabes de quién se trata? Del compositor Robert Schumann. Los altibajos de su vida describen muy bien la enfermedad maníaco-depresiva, más conocida como trastorno bipolar por el hecho de arrojar al individuo desde la genialidad hasta la apatía más absoluta.
Samuel Beckett, Scott Fitzgerald, Virginia Woolf, Ernest Hemingway y Lord Byron, Todos ellos sufrieron un trastorno bipolar que a la Woolf y Hemingway les llevó al suicidio. Igual que a Kurt Cobain (vocalista de Nirvana), una de cuyas canciones más famosas lleva precisamente el título de "Lithium".
¿Más nombres? Edgar Allan Poe, Sylvia Plath, Vincent van Gogh, Cole Porter, Balzac, Isak Dinesen, Gustav Mahler, Haendel, Mary Shelley, Charly Parker, Holderlin, Gauguin, Rosseti, Jackson Pollock... Datos como estos han hecho pensar a muchos que la bipolaridad está asociada con la creatividad:
A finales del siglo pasado y principios de éste se hicieron una serie de estudios que demostraron que, efectivamente, era más frecuente entre artistas que entre la población general. Pero lo cierto es que, aún así, ni la mayoría de afectados por la enfermedad bipolar tiene la genialidad de Schumann o Pollack, ni todos los artistas tienen cambios bruscos de carácter y son bipolares. Lo único que se consigue al rodear esta patología de romanticismo y hacer generalizaciones es trivializar una enfermedad que provoca mucho sufrimiento y que en muchos casos acaba en suicidio.
El 60-80% de todos los adolescentes y adultos que cometen suicidio tiene una historia de enfermedad afectiva (tanto bipolar como depresión grave, también llamada unipolar). Y del total de pacientes con manía depresiva, el 15% se acaba quitando la vida (sin contar el número de intentos de suicidio fallidos). Algunos pacientes, sin embargo, según escribe el doctor Eduard Vieta, psiquiatra del Hospital Clínic de Barcelona aprovechan la enfermedad para desarrollar los matices de creatividad y liderazgo que comporta. Todo depende de la intensidad de la manía y de la depresión, los dos síntomas extremos de los pacientes. La depresión sumerge al paciente en la apatía absoluta y la manía puede volverle hiperactivo, insomne y, en ocasiones, tremendamente creativo.
Obtenido en p
Post by Andrew
"Y yo no sé siquiera si es la misma que soñé" Hierro
"Pero se me ha borrado/la historia(la nostalgia)" Hierro
"Esto, tan real y tan absurdo,/sucedió, pero sigue susediendo./Y no sé lo que significa" hierro
A la mañana siguiente, cuando entró la asistenta —daba tales portazos, que en cuanto llegaba ya era imposible descansar en la cama, a pesar de las infinitas veces que se le habían rogado otras maneras —para hacer a Gregorio la breve visita de costumbre, no halló en él, al principio, nada de particular. Supuso que permanecía así, inmóvil, con toda intención, para hacerse el enfadado, pues le consideraba capaz del más completo discernimiento. Casualmente llevaba en la mano el deshollinador, y quiso con él hacerle cosquillas a Gregorio desde la puerta.
Al ver que tampoco con esto lograba nada, irritóse a su vez, empezó a pincharle, y tan solo después que le hubo empujado sin encontrar ninguna resistencia se fijó en él, y, percatándose al punto de lo sucedido, abrió desmesuradamente los ojos y dejó escapar un silbido de sorpresa. Mas no se detuvo mucho tiempo, sino que, abriendo bruscamente la puerta de la alcoba, lanzó a voz en grito en la oscuridad:
—¡Miren ustedes, ha reventado! ¡Ahí le tienen, lo que se dice reventado!
Texto: Fragmento de La metamorfosis de Kafka. Dibujo: En Lanuez
Post by Andrew
El infierno está de vacaciones. Somos muchos los casi muertos que esperamos que abra sus puertas. Nos han regalado un simulacro en vida. No lloraremos. Nos consolamos llenos de pastillas. Un loco encerrado. Dos locos encerrados. Tres locos encerrados. Un barco encerrado. El sueño termina: Un hombre se levanta espantando moscas. No llores que era una pesadilla. Camina por la calle. Escríbelo y desaparecerá. No eres así, no es así. Depierta de nuevo y cuenta un chiste mientras sonríes. Todo aclarado. Ahora centrífuga. Risas. Sigue caminando, dirigete a tu casa, la llave, la puerta, la cama, la guitarra, el libro, la tele, el pilot, la almohada, el móvil, el sueño: El infierno está de vacaciones. Somos muchos los casi muertos que esperamos que abra sus puertas. Nos han regalado un simulacro en vida. No lloraremos. Nos consolamos llenos de pastillas. Un loco encerrado. Dos locos encerrados. Tres locos encerrados. Un barco encerrado.
Pintura: El hombre hechizado de Goya
Post by Andrew
Ángel siempre fue una persona muy equilibrada, trabajadora y con un punto de soñador. Pero entre sus defectos se contaba el hecho de no saber manejar ciertos sentimientos. Era incapaz de que sentir algo por alguien no le devorara por dentro y le hiciera hacer cosas que se malinterpretaban. O que no debian hacerse así.
Miranda estuvo enamorada mil días de Ángel. Al mil uno dejó su móvil olvidado en su casa de la playa. Al día siguiente volvió a por él y vio que tenía quince llamadas perdidas de Ángel. Habían quedado y nunca se llego a cerrar la cita. Miranda pensó tales cosas de Ángel que nunca más quiso volver a contactar con él.
Julia y Ángel se casaron en 2002. Su matrimonio fue profundamente infeliz. Angel murió en un accidente de tráfico en 2004. Si Julia hubiera sabido que el día en que por primera vez se besaron Ángel la llamó quince veces hasta llegar a quedar, probablemente le habría ignorado para siempre. Pero su móvil no contaba con registro de llamadas perdidas.
Post by Seluk
Tú nunca entenderás que hablar a alguien exige de la otra parte el esfuerzo de escucharte. El otro no quiere escucharte. Pero tú se lo exiges. Hablar es muy egoista por tu parte. El otro no quiere lo que tú. No lo va a querer nunca. No puedes hacer nada para cambiarlo. Sin embargo, te empeñas en hablar. Hablar, hablar, hablar. Tienes que asumir que no debes hablar. No debes decir nada. No debes pensar en condicionar lo que hace la otra persona. O lo que es. O lo que piensa. O lo que siente. Tienes la obligación de callar. No hagas colisionar dos mundos, solo creará más caos. Hablar exige el esfuerzo de escuchar. No puedes exigir. Debes callar. Debes vivir tu historia solo. Debes callar. Debes callar. Debes callar. Silencio. Armonía conseguida.
Post by Seluk
La esposa del ex canciller alemán Helmut Kohl, Hannelore Kohl, de 68 años, se suicidó y fue hallada ayer en el departamento donde vivía en Ludwigshafen (oeste de Alemania). Hannelore estaba enferma a causa de una declarada alergia a la luz que sólo le permitía salir de noche. "Debido a su desesperado estado de salud, decidió acabar voluntariamente con su vida", aseguró un comunicado de la oficina de Kohl. El matrimonio acababa de celebrar su 41 aniversario.
Texto obtenido en .
Post by Andrew
